La Bulgaria torna dopo tre anni e lo fa senza mezze misure, con Dara e un pezzo che smuove tutto.
“Bangaranga” è il modo in cui un’intera scena pop si ripresenta al continente dimostrando che forse è davvero cambiata.
Il 14 maggio, nella prima metà della seconda semifinale alla Wiener Stadthalle, Dara porta sul palco un rito, un invito a entrare in un’arena dove le luci accecanti travolgono.
Il cuore di tutto è quella parola inventata, “Bangaranga”, che Dara ripete come un tamburo sciamanico. Non appartiene a nessuna lingua codificata, anche se richiama il patois giamaicano “bangarang”, tumulto festoso, e qualcuno in Bulgaria giura di averla sentita in vecchi slang giovanili.
Lei stessa l’ha definita un portale emotivo, un suono che diventa identità.
Quando canta “I’m the bangaran”, sta incarnando un’energia, perché diventa caos, scintilla, la forza che ti trascina dentro la notte e ti lascia diverso da come sei entrato.
Il testo è una dichiarazione di identità non fossilizzata, quasi il ritratto multisfaccettato in cui ogni pezzo riflette un volto diverso.
“I’m an angel, I’m a demon, I’m a psycho for no reason” non vuole mostrare coerenza, ma la totalità di una personalità figlia del tempo. È un io che non si lascia definire, che rifiuta la binarietà, che si muove tra luce e ombra con la stessa naturalezza con cui passa dal sussurro al grido.
L’invito che arriva col verso “Come alive / Surrender to the blinding lights / No one’s gonna sleep tonight / Welcome to the riot” è un patto in cui “Surrender” non rappresenta una resa ma un abbandono consapevole.
La “riot” invece non è promessa di violenza, ma è la liberazione da una gabbia che vuole definirci.
E quando arrivano immagini come “Bodies on bodies and sparks ’bout to fly”, il brano diventa quasi fisico tra corpi che si sfiorano, scintille che scattano, a fotografare il momento esatto in cui perdi il controllo e ti ritrovi più vivo.
Sotto questa superficie clubbing, però, c’è una radice profondamente bulgara.
Dara ha raccontato che il brano nasce dai kukeri, le figure mascherate che, con campanacci e costumi pelosi, scacciano gli spiriti maligni alla fine dell’inverno.
Nel video ufficiale compaiono chaushi di Razlog, maschere rituali reinterpretate in chiave urbana.
È un dettaglio che molti non colgono subito, ma che dà senso all’intero immaginario perché i kukeri purificano, liberano, risvegliano.
E la canzone fa la stessa cosa, solo che il fuoco non è quello dei falò tradizionali, ma quello del dancefloor.
Bangaranga è un ibrido feroce.
Tra musica dance elettronica industriale, pop elettronico, bass music, qualche eco dancehall, un flow quasi rap nelle strofe e addirittura synth distorti che ricordano i campanacci rituali.
La struttura rifiuta la forma classica e tutto è costruito per non concedere tregua.
La voce di Dara, graffiata e aggressiva, regge coreografia e intensità senza perdere mordente, creando quell’effetto di pura sinestesia in cui il suono sembra luce e la luce sembra rumore.
Non stupisce che la reazione online sia stata immediata, anche se contrastante.
Dietro il progetto c’è un team di peso. Dimitris Kontopoulos, Cristian Tarcea e Anne Judith Wik firmano la produzione insieme a Dara.
Kontopoulos è una garanzia eurovisiva, Tarcea aveva già lavorato con lei, Wik porta la sua esperienza nordica.
Per la messa in scena, la Bulgaria ha chiamato Fredrik Rydman, lo stesso dietro “Heroes” e “The Code”, affiancato da Sacha Jean-Baptiste, con l’idea chiara di trasformare il palco in un rituale geometrico, con Dara in bianco contro ballerini in nero, come un angelo-demone che guida la folla.
Nel percorso eurovisivo bulgaro, Bangaranga è una deviazione netta.
Non ha la malinconia di Victoria, né la linearità pop di Poli Genova, né l’eleganza di Kristian Kostov.
È più vicina alla teatralità di “Bones”, ma la porta in un territorio più fisico, più sudato, più club.
Non cerca di piacere a tutti, e proprio per questo può funzionare.
La semifinale è alla sua portata, e la Bulgaria torna per scuotere il pubblico e le giurie.
Bangaranga è un atto di coraggio, un invito a lasciarsi travolgere, a perdere il controllo per ritrovarsi.
E quando a Vienna risuonerà quel “bangaranga, bangaranga, bangaranga”, sarà chiaro che è un risveglio collettivo.
È un rito.
È un ritorno.
È una ripartenza.